Sì, io sono cresciuta amata in uno spazio con neon
dove una donna sola era china

su pentole che sapevano di sugo lento

al burro fuso e questa felicità dolciastra

senza uomini, senza occhi, lentissima

immutabile al destino, in attesa di nessun altro

che della morte, quella che stava attaccata ai muri

eppure riempiva di mistero, quasi estasi, silenzio

ritmo e attenzione. Tranne all’inevitabile, che mai vediamo.